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他将书本放在膝间，微垂下眼帘去抚被风吹起的书角，睫毛稍稍扇动，那对琥珀似的眸子便要垂泪似的，细碎地在眼眶里闪烁。

“学长，你妈妈是不是很漂亮呀？”钟情闷在被子里小声问了一句。

“是啊。”程思意也不谦虚，笑盈盈地看向钟情，言语间满是骄傲。

“怪不得。”钟情露在被子外的眼睛眨了两下，莫名从了然里露出几分遗憾。

程思意敏锐地察觉到了对方的情绪，把书放到一边，支着床沿问道：“你是不是想家了？”

真要说起来，钟情是不可能想家的。

他对家的印象格外模糊，浅显地介于书本与亲身体验之间，总是搞不懂究竟该怎样定义自己居住过的，只有保姆、园丁和司机的大房子。

钟情在很小的时候就明白了父母之间没有多少感情。

父亲对他不过义务，只有母亲始终温柔地牵着他的手，把他抱在怀里，对着绘本一字一句地为他读睡前故事。

不幸的是，永远愿意对钟情倾注爱意的母亲死在了他十岁生日的那夜。

尖利的刹车声划破夜晚的寂静，一声撞击的巨响过后，鲜血便在碎裂的车窗上蛛网般漫了开来。

钟情没能在最后见到母亲，回忆便始终停留在那个春天的夜晚。

玄关的花瓶里插着未开的郁金香，母亲弯腰在他的脸颊上亲了一口，说是助理把礼物落在了办公室。

钟情站在门后，望着母亲走出花园，却至今也没能知道，十岁那年不曾收到的究竟是怎样一份礼物。

“我想妈妈了。”

现在的钟情没有否定程思意的疑问，另起一句，换上一个相似却又截然不同的话题，湿漉漉地朝窗边望了过去。

程思意不会猜到那些藏在真切哀戚下的伪装，亦无从知晓钟情究竟有多想吸引他靠近。

因此，程思意回忆了一番第一次为对方念诗的夜晚，心软地踩着月光穿过了寝室。

“这样会稍微开心一点吗？”